丹吉措的脊背颤抖，抖掉了对方的手，摆了摆手：“不用，真的不用，没事的……”
他将一早吃得糍粑粑和酥油茶全都吐了个干净，胃里掏空，才觉得身子轻索了。一屁股坐到路边，寒凉的小风儿吹着，却吹不醒理不清混乱如麻的思绪。
脑袋里咕嘟咕嘟地像是有一只炖锅，小火慢慢地煎熬，把心口最后一块柔软的小肉熬干。
全城陷入一片火海，他的侍卫硬拖着他逃出王府的后门。
回头望去的最后一眼，他瞥见他的走不动路的娘用一根白色的绸子把她自己轻飘飘地挂在房梁上，像一只艳红色的剪纸人影，在风中抖落一世的伤情。
好想好想娘。
家没有了。
再也不会有亲人了。
从不曾对别人提起的故事，并不意味着已经从记忆里抹净。
埋藏在内心最深处那一块烧成焦黑的伤疤，是永世郁结在胸间的一口淤血。
愈是埋得深重，不愿示人，当真剥开一层层的皮肉，揭开填埋久远的疮疤，就愈是痛彻了心扉！