第二天，宁馨睁开眼时，窗外的光已经大亮。
侧头看了一眼，容绥安还睡着，面朝她这侧，呼吸平稳绵长。
她伸手探了探他的额头，烧退了。
只是唇色还泛着白，脸颊也没完全恢复血色。
她轻手轻脚下了床，披上外套，赤脚走出卧室，把门虚掩上。
厨房里，她打开冰箱看了看，拿出小米和红枣，淘洗干净下了锅。
灶火调小，慢慢熬着。
卧室里，容绥安翻了个身，手往旁边探了探。
床单是凉的，没有人。
他几乎是立刻睁开了眼，视线扫过空荡荡的半边床，心跳猛地快了一拍。
然后他听到了厨房里的动静——
锅盖轻碰的声响，水龙头的细流声，勺子搅动时的刮擦声。
他松了口气，却没有立刻起来。
躺在床上盯着天花板，听了一会儿那些声音。
切菜的节奏很稳，偶尔有碗碟的轻碰，一切都那么居家、那么日常。
这是他过去三年曾经梦到过无数次的场景，她在这里，在他触手可及的地方，在做早餐。
他撑着手臂坐起来，头已经不晕了，身上也有了力气。
他拿起床头叠好的长袖套上，又套了条裤子，踩着拖鞋出了卧室。
宁馨背对着他站在灶台前，正往锅里撒枸杞。
她披着那件浅色开衫，头发松松扎了个低马尾，露出一截细白的后颈。
灶火的光映在她侧脸上，暖融融的。
容绥安在她身后站了一瞬，然后走过去，从背后环住了她。
手臂圈在她腰上，力道很轻。
下巴搁在她肩窝里，呼吸打在她耳后。
他身上还带着一点病后的虚软，整个人放松下来压在她背上，像一只终于找到了窝的大型动物。
宁馨没挣开。
她拿着勺子在锅里搅了搅，语气很平：
“醒了？”
“嗯。”他声音还有点哑，闷在她肩头，“怎么不叫我。”
“你烧刚退，多睡会儿。”
他没说话，只是把她圈得更紧了些。
粥在锅里翻着小泡，红枣的甜香越来越浓。
宁馨伸手关火，侧了侧头，视线刚好对上他搭在她肩上的下巴。
他的唇色确实还白着，但嘴角是弯的。
“粥好了。”
她说，“松开，去盛粥。”
容绥安又赖了两秒，才慢慢松开手臂。
他退后半步，靠在灶台边看她拿碗盛粥，目光一直跟着她的手转。
宁馨递给他一碗，他双手接过来，碗壁温热，正好暖着他微凉的指尖。
两人端着粥走到餐桌边坐下。阳光从窗户斜照进来，落在他苍白的唇和她的侧脸上。
他低头喝了一口粥，米粒熬得绵软，红枣的甜恰到好处。
“好喝。”他说。
宁馨没抬头，用筷子夹了块酱菜放进嘴里：
“嗯。”
吃完早餐，宁馨去阳台收衣服，容绥安把碗洗了。
她坐在沙发上改方案，他就在旁边翻她那本翻了很久都没看完的书。
她接了个工作电话，他便自觉地把电视调成静音。
两个人各自做着各自的事，偶尔交换一两句简短的对话：
“要不要添水？”
“不用。”
“晚上想吃什么？”
“随便。”
时间仿佛倒退，两人像从没分开过一样。
气氛这么好，容绥安却不敢问一个答案。
他怕问了，就得到那个他不想听的回答。
现在宁馨能让他靠近，能让他坐在她身边，能从背后抱她而她没推开，已经是他想都不敢想的事了。
……
容绥安是那种一旦得到默许就会得寸进尺的人。
病好之后，他开始一点一点地把自己的东西往宁馨的公寓里挪。
第一天，他走的时候“忘”了一件外套，搭在沙发扶手上。
宁馨下班回来看到了，没说什么，把外套叠好搁在玄关的鞋柜上。
第二天早上，那件外套又出现在了衣帽间的挂杆上。
宁馨看了一眼，把自己的大衣往旁边让了让，没取下来。
第三天，卫生间多了一支男士洗面奶和一把剃须刀。
宁馨晚上洗漱时看到它们整整齐齐地摆在台面角落，旁边的杯子里还多了一支新牙刷，蓝色，跟她的粉色分开放。
她对着镜子看了两秒，低头继续洗脸。
第四天，冰箱里多了几瓶他常喝的矿泉水，还有一盒她随口提过的芝士蛋糕。
第五天，书架上那排她翻旧的文学小说旁边，挤进来两本商业管理的大部头，书脊挺括的。
第六天，鞋柜里空出来的那一层被一双深色皮鞋和一双运动鞋填满了，旁边是她给他买的那双灰色拖鞋，摆得端端正正。
宁馨每次都看到了，每次都当没看到。
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